Средь игрушек-мачех
Жизнь - родная мать.
Даже милый мальчик
Днем не хочет спать.
С окон сбросив занавес,
Свет увидев дня,
Сын твой за познанье
Получил ремня.
Светлый, как апостол,
Злой, как троглодит,
В философской позе
На горшке сидит.

Как реестр вестей, событий
Вдруг смутит всю душу нам,
Так людской полет орбитный -
В направленьи к Лужникам.
Был в экстазе, как поэма,
Мировой чемпионат.
И цвели его эмблемы
По белилам коллонад.
Люди с грацией балетной
Торопились, как могли.
И стоял я, безбилетник,
От больших страстей вдали.
Эх ты, жизнь моя засохлая,
Масла постного постней!
Все стою я где-то около...
Где же радость светлоокая?
Как же мне пробиться к ней?
...Лишь потом я понял: жить ведь
Шире надо - смысл таков.
Всех желаний не насытить
Чашей Лужников.